Она хотела петь сопрано,
А получился вой гиен...
Ей было вечно места мало
Средь многочисленных проблем.
Мечтала о цветах и славе,
О блеске рампы, шуме зал,
Но голос, дерзкий и картавый,
Ломал хрустальный идеал.
Душа рвалась к высоким нотам,
Где Моцарт с Верди в унисон,
А жизнь подсовывала что-то —
Не арию, а саксофон.
Срывался звук на хрип гортанный,
На крик обиженной души,
И этот образ окаянный
В ночной неоновой тиши
Кого-то пугал до икоты,
Кому-то странным был родным.
Она ломала все частоты,
Играя голосом своим.
Пусть вместо «Casta Diva» — скрежет,
И вместо флейты — трубный глас.
Она поёт. И кто-то брезжит
Огнём внимательных из глаз.
Ведь в этом вое, диком, рваном,
Что рушит оперный покой,
Есть больше жизни, чем в гуманном
Звучаньи ноты золотой.
M & M @ 2023-2804
Добавить отзыв