Раздел:
Вкус денег редкого разврата —
Как терпкий яд на языке...
В нём нет ни святости, ни брата,
Лишь след помады на руке.
Здесь каждый шаг — почти молитва,
И каждый взгляд — немой укор.
Здесь жизнь проиграна, как битва,
За этот пряный, злой декор.
Здесь покупают не желанья,
А право быть с собой на «ты»,
Когда в зрачках — лишь очертанья
Утраченной из пустоты.
И этот вкус, сухой и горький,
Сродни осеннему вину.
Он — для души, пустой и зоркой,
Что предпочла продать весну.
Гребмаш @ 2026-0910
Дата:
пятница, 9. октября 2026
Добавить отзыв