Пчёлы

Шибануло улей током -

разлетелся на куски...

Чтобы пчёлки не серчали -

я подставил им воды.

Долго мой портрет писали,

краской белой маляры...

С той поры не прилетали пчёлы,

даже — до зимы.

Продолжение:

Не жужжит над ухом стража,
мёд никто не сторожит.
Только тёща пилит: «Сажа
на лице твоём лежит!

Ты б сходил, сынок, на речку,
в баньке веничком прошёл…»
А я трогаю уздечку
на носу. Нашёл орёл!

И с тех пор живу безбедно:
тишина, покой, уют.
Пчёлы где-то там, победно,
свой нектар соседу льют.

Он теперь как леопардик —
весь в горошек, жёлтый цвет.
Говорит: «Бросай свой садик,
там для жизни места нет!»

Но, зато моя малина -
крупной ягодой сочна.
Ни одна шальная мина,
то есть пчёлка-егоза,

не нарушит дрёму сада,
не ужалит за плечо.
Иногда вздохну: «Вот надо ж…» —
и налью себе боржом.

M & M      @       2024-2901